A liberdade é a possibilidade do isolamento. Só és livre se puder te afastar dos homens, sem que te obrigue a procurá-los, sem a necessidade do dinheiro, ou a necessidade forçada do amor, ou a glória, e ainda quando a curiosidade no silêncio e na solidão pode te servir também de alimento. Se for impossível viver só, nasceste escravo. Podes ter todas as grandezas de espírito, todas da alma: és escravo nobre, ou um servo inteligente, mas não és livre. Coitado de ti se a opressão da vida, ela própria, te força a ser escravo. Coitado de ti nascido liberto, capaz de te bastares e de te separares, a penúria te força a conviveres. Essa sim é a tua tragédia, a que trazes contigo. Nascer liberto é a maior grandeza do homem, o que faz o ermitão humilde ser superior aos reis, e aos deuses mesmo, que se bastam pela força. Talvez a morte é uma libertação porque morrer é não precisar dos outros. Por isso a morte enobrece, veste grandes galas desconhecidas ao pobre corpo absurdo. É que ali está um liberto, embora talvez não o quisesse ser.
Fecho, cansado, tranco a porta, as janelas, excluo o mundo e em um momento tenho liberdade. Amanhã voltarei a ser escravo; porém agora, só, sem necessidade de ninguém, receoso apenas que alguma voz ou presença venha me interromper, tenho a minha pequena liberdade, os meus momentos. Na cadeira, onde me recosto, esqueço a vida que me oprime. Por um momento.
[Livre adaptação de um trecho do Livro do Desassossego]